С точки зрения женщины

8 августа 2018 г.

С тобой было что-то, чего не было ни до, ни после.

   Добавлю в мою позорную цундоку (яп.: гору непрочитанного) книгу, которую давно хотел прочитать спокойно и вдумчиво и, как я сейчас думаю, - иметь в своей библиотеке в "твёрдом" виде.
   С творчеством Анны Ривелотэ познакомился давно. Это были стихи. Ну, как познакомился... Скажем, зацепила пара вещей. Пронзительные, и, как тогда показалось, такие взаправдашние (и сейчас случается всуе цитировать это:

Мы сдали все явки, ключи и пароли,

Мы всё провалили, 

Мы всё запороли, 

Давай помолчим.)

Потом на годы о ней забыл (здесь уж ничего не поделаешь). И вот сейчас, когда, как мне кажется, хоть немного повзрослел для адекватного восприятия и понимания женской "творческой обнажённости", хочу вернуться к самой первой книге. Неспешно окунуться в неё полностью и оценить с расстояния пройденного.

   Ниже собраны некоторые цитаты из разных периодов творчества Ривелотэ. Мне думается, что я понимаю, о чём она говорит. Хотя, конечно, заявления от мужчины, что понимаешь женщину... звучат несколько самоуверенно, не так ли? И самому себе скептически усмехнуться и произнести многозначительно: "Ну-ну...".
Но, тем не менее, хочу самую первую книгу.

***

   "... я хочу просто хлеба и просто молока — из рук человека, который счастлив любить меня. Хочу смеяться — просто так, потому, что весело, а не потому, что ничего другого не осталось. Хочу засыпать, не боясь, что меня разбудят слезы, горячие, как серная кислота. Такими слезами плачут только мужчины и только от одного несбыточного желания".

   Свобода — это то, от чего ждешь силы, а получаешь беспомощность. Не верьте тем, кто говорит, что нет ничего слаще. Они не знают, чего ищут. Они искали, но не нашли. Они нашли, но еще не поняли что. Они пока пребывают в эйфории. Мчаться на мотоцикле, парить как птица, быть вольным охотником — это не свобода. Это — избавиться от одного и приобрести взамен что-то другое. Свобода — это космический холод. Это — не иметь вообще ничего. Не в буквальном смысле, а там, в своем внутреннем океане, где ты дрейфуешь, голый, бессонный, бездыханный. Это оттуда Майлз Дэвис играет нам "Лифт на эшафот". Это оттуда Малевич шлёт нам пустые конверты. А нам, простым смертным, — нам туда не надо.

   Мужчины должны врать женщинам о будущем. И может, иногда о прошлом. Но никогда о настоящем. Только такое вранье правильное. Такое вранье значит, что он о тебе заботится. Что в этот самый момент он хочет, чтобы так все и было. Ведь ни один мужчина не знает о будущем правды, и ни одна женщина не хочет ее знать.

   Если бы меня попросили изобразить на рисунке всю прожитую мною жизнь, я нарисовала бы кучу надкусанных конфет без фантиков. Я искала ту, с моей любимой начинкой. Искала так, как делаю все, за что ни возьмусь: быстро, жадно и бестолково. И вот, остановившись, я думаю: а существует ли такая конфета, или я просто терпеть не могу сладкое?.."

   Нам тридцать пять, еще столько же. Мы молоды, мы так отчаянно молоды, гораздо моложе теперь, чем были в двадцать два. Нам больше не надо никому доказывать свою взрослость, очертя голову бросаться строить карьеру и заключать браки. Что нажили и- то нажили и можем быть свободны и беспечны. Мы хотим больше и сильнее, чем хотели когда-то, мы умеем ценить, умеем отпускать, но что-то пошло не так. Что-то пошло не так, и наша жизнь не трогается с места, молодость не ведет нас в сабельный поход, и на кронштадтском льду вершат бессмертные подвиги совсем другие люди. Нас замедляет едва ощутимая инерция, а мир вокруг вращается все быстрее. И вот еще дин день, отведенный нами для великих свершений, закончился, а мы и не заметили. И даже зеркало морочит нас знакомыми чертами; мы все еще молоды, особенно вот в этом ракурсе, но что за странная сила моет контуры лица, гнездится в носогубьях и недовльно тянет вниз уголки рта?

   Хочу в кавабатовский мир, хочу клетку для светлячка, любование листьями клена и плодами паслена, пускать по ручью ореховые скорлупки и чтобы в скорлупке - бумажка, в бумажке - танка, в танка - гармония и совершенство.

   Я лишь хочу сказать, что каждую секунду нашей жизни в нас что-то умирает безвозвратно, какой-то сон, какая-то мечта, а иногда и целая Вселенная. И только оглянувшись в прошлое, мы можем различить ту точку, за которой "все началось, и ничего нельзя исправить".